Viajes al pueblo.

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Cada vez que llegaba sola al pueblo era una pequeña revolución. No es que yo fuera persona grata en las esferas sociales del lugar sino que era famosa. Y ser famosa tiene su costo. Es así que cuando bajaba del autobús en la plaza centrica, corría la voz por todas las esquinas sobre mi llegada.

Mis visitas eran espóradica, algo así como dos o tres veces al año. Casi siempre en fechas claves como navidad, año nuevo o algún día feriado. Por lo general viajaba sola, enchufada en mi música y mis pensamientos. Haciendo la vista gorda a los comentarios de alrededor. Nunca pero nunca pasé desapercibida en aquel pueblo.

Y es que marqué historia.

Algunos hijos del pueblo, se hicieron famoso por pintar cuadros, otros por componer música y presentarse en el Teatro. Los hijos de la familia Odriozola por ejemplo, fueron muy famosos por su historia. Eran tres varones muy codiciados por las chicas del lugar. Los tres supieron usufructuar bien el hecho de tener abuelos barraqueros y padres usureros.

Yo no. Mi familia no pertenecía a la benemeríta alcurnia maragata. No teníamos un lote en el cementerio con apellidos esculpidos en granito. Ni auto con el cual dar vueltas todos los domingos alrededor de la plaza. No eramos socios del club social y si llegué a estudiar en colegio católico fue por mandato divino. Es decir, Dios siempre tiene el ojo puesto en las ovejas descarriadas y en los hijos pródigos para atraerlos al buen camino.

Sin embargo obtuve mi fama. Fuí una de las tortas más criticadas de la sociedad.

Cuando cruzaba la plaza por la diagonal mayor, podía sentir miradas, escuchar cuchicheos, y creo que a más de uno le hubiese gustado pedirme un autógrafo a la luz del día. Cual diosa griega recién desembarcada de Lesbo, sonreía a mis inquisidores sabiendo que a la noche, como cucarachas se acercarían a lamer el dulce de mis manos. En el fondo querían ser libres.

Era sábado cuando llegué aquel día. Y mis viejos amigos del pueblo, el nano, el javi y el santi como siempre me esperaban en la parada del autobús.

- Flaca, abrió un lugar nuevo. Dicen que está lleno de pendejas nuevas. Mi viejo me dió las llaves del rancho del río y tengo el auto. ¿Salimos a hacer estragos?
- Y bueno-respondí sin muchas ganas- el zorro pierde el pelo pero nunca pierde las mañas.

A las nueve y media el Javi pasó por las casa de mis viejos en su escarabajo blanco. Como siempre iba escuchando a Lou Reed y fumandose un porrito mientras manejaba.

- Y el nano y el santi?
- El nano nos espera en el club, vamos a tomarmos unas grapas primero como en los viejos tiempos...el Santi se fue a putear al kilombo.
- Como en los viejos tiempos...ja!...y si hermano ya estamos grande. Somos como los abuelitos del rock and roll. Vos deberías estar casado con una buena mujer y ser padre de familia. Y yo debería tener una historia de dies años con una pareja y un gato de raza. ¡Pero no! aquí seguimos dando vueltas...
- Bueh hermanita, no te pongas con esos flashes de moralista que te atacan de vez en cuando que ya sabes cual es tu destino.
- ¿Cual es mi destino?
- Iniciar a las ninfas en el sacerdocio de Safo. ¡Si están esperando que llegues al pueblo para poder verle la cara a Dios!





En el club el nano nos esperaba más dado vuelta que margarita con cédulas en kermess de escuela.
- Hey! hermanos míos! que gusto verlos. Siempre se regresa al primer amor eh flaca!? no podés dejar de venir al pueblo.
- ¡Espero no regresar jamás a mi primer amor! pero el pueblo es como un imán. Uno tiene que reivindicar la historia.
- Hermana, es que sos una vieja maestra. Y tu deber es iluminar a las nuevas generaciones. Nosotros somos muy religiosos y debemos cumplir la voluntad de Dios.
- Ajam. Pedime una grapa con martini y dejá de decir pavadas.

El rito no cambiaba con los años. A las ocho se iba a misa, a las ocho y media se salía de misa. A las ocho y treinta y cinto minutos se iba a buscar a la noviecita. A las nueve se caminaba alrededor de la plaza con la noviecita y luego de girar un rato largo sobre las cuatro esquinas, se intentaba encontar libre el banco de madera verde frente al club social. Entonces se juntaban los amigos y sus novias y se esperaba la hora del baile.
Pasaban los tiempos, crecían los adolescentes, se casaban, tenían hijos y la historia seguía repitiendose.

Esa vez me encontraba un poco malhumorada, por lo cual no tenía muy buena sintonía con los muchachos. Pero no podía fallarles, las nuevas chicas, futuras adoratrices sáficas ya sabían de mi llegada. Uno puede hacer cualquier cosa pero a los amigos no puede descepcionarlos, menos si son machos. Después de todo de los cuatro, eramos tres. Santi era el más marica del pueblo por lo cual no esperaba absolutamente nada de mis conquistas. Pero los otros dos tenían una competencia ciega conmigo en eso de ver cual de los tres conquistaba más mujeres.

Y aunque mientras viví en el pueblo siempre fuí en desventajas con ellos, desde que me había mudado a la capital (nadie es profeta en su propia tierra) tenía una excelente reputación de iniciadora sexual en chicas virgenes. Historial que seguramente se encargó de escribir la imaginación popular.
Y como leyenda quedé. Era algo así como la torta inofensiva con la cual pasar la dura prueba de la primera vez.

Esa noche llegamos a la disco temprano. Era un lugar pequeño, del otro lado de la plaza con luces muy precarias y olor a de todo un poco. El lugar era conocido como un lugar "abierto", es decir, no gay pero amigable. Después de todo, en cualquier lugar de esos, bien entrada la borrachera las represiones sexuales siempre encuentran su punto de fuga.





Luego de varios tragos y de unas horas de baile, el nano me avisa que una chica está dale y dale mirando hacia nosotros. Así que empieza la apuesta...
- Me mira a mi, no te mira a vos-aseguró el nano que a esa altura veía dragones verdes danzando con mariposas.
- No sé pero tampoco me interesa mucho. Dale vos y si revotás entonces me mira a mí.
-NO! gritó el Javi desde otra punta. Esa quiere con vos--y me apuntó con el índice. La madre trabaja en el diario católico y un día la nena, me preguntó por vos.
- ¿Cómo te preguntó por mi si no me conoce?
- Querida...sos más conocida de lo que pensás. Torta con tu fama en este pueblo no hay muchas.
- Bueh, no es cierto. Antes que yo existían otras famosas, no les quités el mérito.
- Pero no se involucraban en las sociales nena! siempre estaban encerradas en sus casas, con sus parejas de años. Vos jamás dejaste de marcar presencia social.

Pensé que en ese punto mi amigo tenía la razón. Pero no era mérito propio sino mérito generacional no más. A mi no se me daba por encerrarme en una pareja y menos por dejar de andar de bares.

Después de un rato largo, la chica se fue acercando. Y como quien no quiere la cosa, me encontré bailando con ella.
El nano se dió por vencido y se levantó una gordita fumada, el javi seguió en el mostrador tomando sus cervezas.
Mientras la chica bailaba "Y a quien le importa" en versión que no era la de Thalía, yo no lograba ver la frontera en bailar en un bar gay o en aquel lugar. Parecía que las cosas habían evolucionado un poco. Si bien la mamá trabajaba en el periódico católico, si bien la chica estudiaba en el colegio católico, parecía no preocuparle en absoluto el coqueteame frente a todos sus amigos.

- ¿Por qué no salimos de aquí?- me dijo como una serpiente engatuzando a Adán.
- No tengo auto, pero mi amigo puede llevarnos a un lugar más tranquilo.
- Prefiero caminar. Solo dame un segundo de avisarle a mis amigos que me iré contigo.

Mientras daba su aviso, yo pensaba si aquella chica estaba midiendo las consecuencias que le caerían como guillotina sobre su cabeza al otro día. Pensaba, en que salir conmigo de ese lugar solas, sería la marca de que una nueva torta ha sido descubierta.
Caminamos por casi todo el centro del pueblo, y hablamos largo y tendido.
Supe que tenía 17 años, que me conocía de lejos desde sus once. Que me había visto varias veces caminando sola, que había leído un par de cosas mías en el periódico que trabajaba su mamá. Que iba al mismo colegio donde yo había estudiado la secundaria, que me admiraba. Y ante mi "¿como puedes admirarme si no me conoces?" "A veces se admira a través de lo que se lee, a través de lo que se sabe, a través de las historias que cuentan otros de ti"...



Adela era algo así como una pequeña mujer valiente. Había arriesgado su reputación de niña estudiosa, de amiga normal, de buena católica caminando a solas conmigo, en la madrugada de un pueblo que no perdona la valentía de las mujeres.
Y en ese momento yo la admiré a ella aunque en el fondo me dió pena por lo que seguramente, luego tendría que enfrentar. Supongo que esa "pena" tenía que ver con el instinto maternal de protección hacia los más indefensos, hacia la parte más vulnerable de la sociedad. En este caso, un adolescente mujer y lesbiana en un pueblo conservador, hipócrita y machista.
¿Se puede tener más vulnerabilidad social que esta?

Nos alejamos del centro hasta llegar al río.
El río que había retirado sus aguas después de una gran inundación.
- ¿Podemos sentarnos un rato?
- ¿En el pasto? está muy húmedo...
- Por favor. La húmedad no va a impedir que disfrutemos de este momento ¿no?
- Adela, ¿vos estás segura de lo que estás haciendo?
- Esto que estoy haciendo ¡lo he deseado por años!

Y me olvidé de la húmedad, de la madrugada, de sus diecisiete años y de que las marcas a veces uno se las hace solo.

....

- ¡Alguien me está mirando!
- Sí, es una vaca. - dije mientras volví a meter mi cabeza entre sus piernas.


-Las imágenes han sido tomadas de Google.

Pronto regreso.

Porque la memoria suele ser traicionera y la libertad de escribir es mi derecho,
regreso a "Lugares de mi vida".

Pronto una nueva historia de amor y geografía...en el mismo canal.

Un abrazo.

Estimado lector:

Este blog queda momentáneamente desactualizado.
Esperando reencontrarme pronto con él, agradezco el tiempo usado para leer mis post.
Sinceramente:
chaurrita.

Quebrada de los Cuervos, Treinta y Tres.

La carrera de geógrafa al igual que el lesbianismo, en teoría, no eran mi máxima aspiración. Claro que en las cuestiones prácticas, la cosa fue diferente. Las salidas de campo anuales, más allá del aprendizaje académico, lograban enamorarme más de la tierra. Y la tierra terminó siendo como el cuerpo de una mujer: un enigmático y mágico objeto de exploración.

Nada sabía yo del tiempo geológico ni de los dominios morfoclimáticos. Después de todo aprender sobre microclimas y agentes erosivos no era algo que me quitara el sueño. En cambio las salidas de campo me llenaban de insomnio. Cada año elegíamos un lugar donde ir, preparábamos el material de estudio y recogíamos los fondos para solventar los gastos. Durante el tercer año de carrera elegimos el departamento de Treinta y Tres. El trabajo abarcaba el estudio de la geografía humana, económica y física. Mi inclinación por la geopolítica siempre me había alejado de la geografía física, pero ese año, opté por incluirme en el grupo de geomorfología.

Fue así como llegué hasta la Quebrada de los Cuervos. El lugar exacto para el encuentro con el llamado sistema morfogenético: meteorización, transporte y acumulación de sedimentos que conforman el relieve.
Emilia era la estudiante más avanzada en el curso de morfología de la tierra, por lo cual, registrarme en su grupo fue una idea muy acertada. Viajamos juntas todo el recorrido, y juntas exploramos el arroyo Yerbal Chico y sus alrededores. También nos perdimos entre la tupida y variada vegetación para fumar un porrito.
Y es que al decir de Emilia:
“No sé por qué a los futuros profesores nos niegan el placer de vivir la magia en medio de paisajes como éstos”, no podía anteponérsele el reglamento de la Salida de Campo: “no drogas, no alcohol, no bailes, no amoríos, no, no, no, no...”.

En medio de la inmensidad de aquella grieta que alguna vez en millones de años se abrió en la tierra, Emilia me enseñaba de microclimas, de yerbas buenas, de yerbas malas, de helechos, de fauna autóctona, de procesos erosivos y divagaba en procesos geológicos y morfológicos. En realidad, más que saber cómo científicamente se había generado aquella quebrada, yo, descubría el paisaje con todos mis sentidos.


- Para descubrir la piel de la tierra, hay que viajar hasta donde se abre, y aquí, en medio de éste lugar, la tierra se abrió algún día.
- La verdad Emilia, jamás me puse a pensar en qué la tierra tuviese piel. Tampoco tenía idea que se había abierto algún día. Pero me basta con saber que existe y apreciar su belleza.
- Te faltan mucho andar para conocer la tierra.

La Quebrada estaba llena de magia, aunque el porrito no fuera nada del otro mundo, bastaba con mirar a mi alrededor para descubrir que un segundo geológico eran millones de años humanos. El tiempo allí, era puro enigma.

Mi cerebro no podía entender, por más que me llenaran la cabeza de explicaciones científicas, como un hilito de agua y un montón de pequeñas diferencias climáticas, podían esculpir aquel monumento natural sobre la epidermis terrestre.
La ciencia no podía cubrir todas mis interrogantes, había una al menos que no era ni la hidrografía, ni la geología, ni la geomorfología que podría responderla.¿Quién había dado pie a tanta belleza en aquella obra de arte?

A nuestro regreso en Montevideo, Emilia y yo nos reunimos varias veces para realizar el reporte de estudio. Luego de nuestro tercer día de trabajo, estando en su casa, fuí invitada a cenar con la familia. Su marido era un músico bohemio que gustaba más del vino que de las cuerdas de la guitarra, pero digamos, que pertenecía al grupo de los borrachos con estilo musical propio. No sabía bien si estaba escuchando una letra de Zitarrosa o de Lennon, pero de todos modos, no me interesaba en absoluto discutir el repertorio con él. Tampoco escucharle hablar de la Quebrada como si hubiese estado allí con nosotras. A los borrachos es mejor seguirles la corriente.

Emilia sugirió que me quedara a dormir, ya que era tarde y llovía mucho. Me pareció apropiada la idea. Lo que no me cerró mucho la cuenta, fue la orden que le dio al marido:
- Vos dormí en la sala, qué estás muy borracho y no te aguanto. Victoria y yo tenemos muchos que conversar del viaje a la Quebrada así que nos acostaremos en la cama grande.

En realidad, tomé mis malos pensamientos como una deformación profesional. Digamos, mi experiencia lésbica de años, podía jugarme una mala pasada y oler seducción dónde no lo había. Después de todo, recordé que cuando era niña, mi mamá adoptiva solía dormir con mi tía cuando nos visitaba para charlar más a gusto de sus cosas durante la noche. Y mi papá dormía en el sillón de la sala.

Cuando llegamos a la recámara, confieso se me subieron los colores a la cara. Era una recámara sumamente erótica. Y en lugar de mirar las fotos de la Quebrada de los Cuervos que Emilia desparramó sobre la cama, me dediqué a mirar los cuadros de cuerpos desnudos que colgaban de la pared.
- Me gusta mucho la fotografía de desnudos –dijo como excusándose.
- Creo que ésta recama inspira más que para hablar de geografía, hablar de arte.
- ¿Pensás que la geografía es solamente ciencia?- mientras dejaba al descubierto su gusto por no usar sostén.
- En realidad, creo que la geografía es una ciencia que estudia obras de arte.
- ¡En verdad la Quebrada de los Cuervos es una obra de arte!
- Es como el estudio de las mujeres. No hay arte más perfecto que el cuerpo de una mujer sin embargo, lo estudia la anatomía, la genética.
- ¿Vos crees que la tierra es cómo el cuerpo de una mujer?
- ¿Y no fuiste vos quien me dijo que el relieve era la piel de la tierra? Si la tierra tiene una piel tan hermosa como el que estudiamos el otro día, tiene que ser un cuerpo de mujer.
- ¿Por qué siempre decís palabras qué me transportan?- y se metió desnuda entre las sábanas.

Al otro día por la mañana, mientras las tostadas se quemaban en el tostador, Emilia y yo nos seguíamos besando en la cocina.

- No me queda claro Emilia, entonces ¿vos sos bisexual?
- Digamos que inauguro con vos. Creo que soy un objeto de exploración y descubrí tu vocación exploradora en la salida de campo.

Sobre mujeres y geografía, se aprende más en el laboratorio que en las bibliotecas.






para leer sobre Treinta y Tres click aqui...
sobre la Quebrada de los Cuervos, Click aqui...

Cataratas del Iguazú, Paraguay

El sexo bendito de mi América Latina.




En medio de una dictadura militar, no estaba en mis planes ver estatuas del General. Menos fuera de mi país. Pero aquella opción de viajar a tierras guaraníes no se podía descartar así como así. Paraguay tendría otras cosas a parte de milicos y evangelistas.

Por aquel entonces andaba intentando cambiar mi destino. Ser torta en un pueblo chico no era tarea fácil, menos en aquellos tiempos de silencio obligado. Así que entre bofetadas familiares, habladurías de pueblo, sanciones de colegio católico y abandono de amigas normales, dejé el río y me instalé frente al estuario. Montevideo se me antojaba Europa; pero en asuntos de orientación e identidad sexual, resultó ser más una aldea social que una ciudad de vanguardia.

Ante aquella desilusión capitalina, y en medio de una adolescencia acallada por las autoridades y la mojigatería pueblerina, incursioné en la búsqueda de la verdad que me haría libre: Cristo Jesús ¡La Respuesta!
Y no es que la religión cristiana fuese mi objetivo de vida. Supongo que si Charles Manson hubiese llegado hasta mí con una descripción de felicidad tan perfecta, hubiese sido también su seguidora.

Allí me encontraba yo por los 70 y pico, intentando ser aceptada como ser normal, cuando me ofrecen un viaje misionero. Nadie sabía de mi lucha por dejar de ser homoerectuslesbian, es decir una torta activa con todas las letras. Ni de mis oraciones nocturna para que el espíritu santo me quitara el demonio hormonal que me provocaba la hija del pastor, cuando llegó la noticia que me condenaría por siempre a las llamas del infierno:

-Victoria y Maribel, han sido elegidas para viajar juntas en la misión de jóvenes cristiano de nuestra Iglesia rumbo Asunción del Paraguay.

Confieso, el viaje me pareció una tentación demoníaca. La manzanita que tentaría mi diente.
Pararon los días, he instalada en medio de gringos rubios con dinero y cruces en la solapa, escuché la voz apagada de un pueblo que llevaba tristeza en los ojos. Por alguna razón, los ojos de los indígenas se me hacían tristes. Más tristes que en las postales de UNICEF.

Aquella tierra colorada no tenía nada de atractivo a mis ojos. Salvo la gente, la pobreza magistral, los piojos, el guaraní como lengua oficial, los indios en la reserva luciendo Levi´s, salvo eso y las residencias de los millonarios dictadores, nada me decía aquella geografía de humedad y mosquitos.

A casi un mes de vivir en Asunción, lejos estaba yo de saber que Paraguay, había sido en un tiempo nuestra primer potencia americana. Padre mío Galeano aún no había podido hablar sobre “Las Venas Abiertas de América Latina”. Y la Biblia - lectura diaria en las misiones- jamás mencionó a Paraguay cómo parte del mundo de Dios. Creo que a Dios se les escapó ese detalle.


Hasta que un viaje a las afueras de la ciudad, iluminó mi mente y entonces, descubrí dos cosas:
1. el cuerpo de Maribel medio desnudo. Una cama grande. Una noche de fiebre hormonal. Un calor que en Montevideo no se conocía. Y mi condena al infierno para toda la vida. Subirse sobre el cuerpo de la hija del pastor, no era parte de la misión.
2. las cataratas del Iguazú. Sí. El único espacio sin bustos al General Stroessner. Sin milicos, sin metralletas. La garganta del Diablo convirtiendo un hilito de agua en un grito desesperado de libertad; mi primer bandera del arco iris brillando por sobre el agua caída. La bandera del arco iris natural. Y el verde inmenso, húmedo de una selva que parecía el monte erótico del continente.
Una imagen convertida en otra. Un paisaje, una geografía que se asemejaba al sexo caliente de una mujer:
la vagina húmeda de mi América Latina.
Allí, decidí quedarme para siempre.

para leer sobre Cataratas del Iguazu click aqui...
Asuncion del Paraguay click aqui...

Picada Varela, San José.

Intento volver atrás en el tiempo y recordar uno de mis primeros amores geográficos: La Picada Varela. El único balneario oficial sobre el Río San José a la altura de la capital departamental. Tenía unos tres años cuando descubrí éste lugarsito en el mundo. Los domingos mi madre y mi hermana adoptiva solían tomar un autobús gratis que nos llevaba desde el Barrio Colón hasta la Playita Picada Varela. Llenaban un bolso de plático con refuerzos de mortadela, y jugolín de mandarina. Decían que al agua daba hambre a los niños.

Mi primer contacto con el balneario fué la vista del gran puente de la Picada. Para mis tres años, era como un acto histórico cruzar el puente a pie. El autobús nos dejaba en el parador, y a mi mamá no le atraía quedarnos en el área deportiva ya que el punto más profundo del río daba hacia aquel lugar. Así que cruzábamos el puente a pie. Recuerdo que al mirar hacia abajo del puente, me daban ganas de volar y tocar el agua con las manos. No tenía mucha noción de la altura a la cual nos encontrabamos, pero mi mamá repetía una y mil veces que no mirara hacia abajo.

La playita estaba del otro lado del río, dónde se encontraban las boyitas rojas y blancas que indicaban hasta que punto nos podíamos bañar. Pero al doblar del camino, antes de llegar al área permitida a los bañistas, recuerdo un pequeño acantilado de unos dos metros de altura rodeado de arbustos.

En mi primer contacto con el río la atracción que ejerció el agua ya desde la cruzada del puente, fué lo suficientemente fuerte como para soltarme de la mano de mi mamá y correr hacia el acantilado en cuanto ví de cerca la orilla.

Recuerdo que grité:
-Mamá, ¡mirá el agua!
Corrí más veloz que todos los adultos que me acompañaban y sin la menor conciencia de lo que hacía me tiré de cabeza por el acantilado. Tenía casi cuatro años...

Aún puedo cerrar mis ojos y ver los círculos de agua sobre mi cabeza y la sensación de hundirme en el líquido oscuro. Ni mi mamá ni mi hermana adoptiva sabían nadar. Por gracia de la vida que aún no quería sacarme de ella, el novio de mi hermana nos acompañaba. Salí airosa del susto, pero con la histeria de mi mamá acompañandome de por vida. ¡En toda la tarde me permitieron tocar el agua!

De más está decir que jamás aprendí a nadar.

Para visitar la ciudad en que nací click aquí...

Recorriendo.

En una época era muy común en mi país, inscribirse en la carrera de profesor en secundaria. Moríamos en el Instituto de Profesores Artigas no siempre por vocación, sino por necesidad de obtener rápidamente un sueldo seguro y un título confiable.

Llegué hasta la bedelía del instituto sin decidir aún cúal sería el campo que elegiría para mi carrera docente. Luego de ver la interminable fila de prospectos profesores de literatura, pregunté a la funcionaria en cargo cual asignatura necesitaba más docentes: "matemáticas, inglés, español y geografía"...

Para matemáticas, desde la primaria siempre había sido un cero.
Para inglés absolutamente inepta. Todos mis test en secundaria habían sido copiados a otros compañeros.
Para español, ¡la reina de la mala ortografía! Por lo tanto, mi única opción era geografía.
- Bueno, en realidad siempre me ha gustado viajar. Y geografía será la manera de hacerlo, al menos en la imaginación.


Así fue que durante casi cinco años cursé todas las asignaturas correspondientes al curso de Ciencias Geográficas.
En esos años de estudio descubrí muchas maravillas, por ejemplo los volcanes, la cordillera de los Andes, las cataratas del Iguazú, el Valle Edén en Tacuarembó. Aprendí a leer una foto áerea, a interpretar un mapa de relieve, aprendí la composición de muchos minerales, los estratos rocosos del suelo uruguayo, aprendí sobre ciudades satélites y los pueblos árabes, sobre México y Chile, Suiza y USA.
Pero mi mayor descubrimiento fue sacar de cada lugar lo mejor para dejarlo en mi alma.

La geografía se aprende viajando. Y para hacer geografía hay que ser viajero, (que no lo es lo mismo que ser turista).